Presentiamo il libro Il Natale di Henry, edito in eBook da Ruscal e firmato Riccardo Valdesi. Il romanzo breve tratta di crisi esistenziali, grandi amori, ricordi e dolori. Eccone il riassunto della trama e un estratto dal volume.

Il Natale di Henry di Riccardo Valdesi: la trama

Henry Nichols, affermato manager, sta vivendo l’ultima fase di una profonda crisi esistenziale seguita alla tragica fine di un breve e grande amore.
Durante una vacanza natalizia in compagnia di amici nei luoghi prediletti, sulle montagne abruzzesi, egli ripercorrerà le fasi salienti della sua vita, attraverso il ricordo delle due donne più importanti: sua moglie e, ancor più, l’affascinante Yumi, l’artista giapponese con la quale aveva condiviso due anni d’amore tra i più belli ed intensi.
Tormentato dal ricordo di lei, Henry vivrà gli anni successivi alla sua morte in un continuo disagio che sta per portarlo alle soglie di un gesto estremo.
Ma, inaspettatamente, proprio durante la notte di Natale, sull’onda di quel ricordo, accadrà qualcosa di nuovo e sconvolgente.

Il Natale di Henry, un estratto dal romanzo breve edito da Ruscal

Tornare

Il Suv procedeva spedito curva dopo curva, mordendo la neve. Sprazzi abbaglianti di sole penetravano tra i rami, spezzandosi in mille frammenti di luce. Il motore spargeva, nella perfezione di quel silenzio, un rombo scuro e rotondo, quasi un rassicurante ronfare.
Allʼuscita dellʼultima curva, prima del lungo rettilineo che portava al paese, una saetta dal pelo castano attraversò la strada, diretta verso il bosco. La brusca frenata non ebbe effetto sulla stabilità del mezzo, cosa di cui Henry si compiacque. Quel modello era decisamente ben riuscito. Linea filante, motore silenzioso e potente, comfort ineccepibile. Un concentrato di eleganza e tecnologia. Lʼaveva fortemente voluto, vincendo le resistenze di frange aziendali a lui palesemente ostili e di alcuni azionisti. Un Suv che somigliava ad una Gran Turismo? Non avrebbe funzionato. Troppo elegante, troppo curato in certi dettagli; contraddiceva la sensazione di forza muscolare che quelle imponenti automobili devono comunicare. Ma lui era stato irremovibile, quasi granitico, vincendo la sua battaglia. Quella macchina era andata letteralmente a ruba in tutto il mondo, trainando anche gli altri modelli del marchio, con incrementi di immatricolazioni che, nellʼultimo anno, avevano sfiorato il 14%.
Lʼanimale, nel frattempo, più veloce dei suoi pensieri, si era dileguato nel bosco, lasciando impressa sulla neve una lunga traccia. Henry lo seguì con lo sguardo, restando affascinato dalla straordinaria velocità con cui procedeva, fino a perderlo di vista. Imboccato il rettilineo, il suo volto si distese in un placido sorriso guardando il paese, là sul costone, circondato da vette più alte. Nientʼaltro, in quel momento, lo avrebbe ugualmente appagato: il biancore immacolato della neve, lʼazzurro del cielo terso, le case arrampicate sulle pendici. Lasciò scorrere il vetro del finestrino e, procedendo quasi a passo dʼuomo, respirò a pieni polmoni la purezza di quellʼaria.
Una sensazione di totale benessere lo avvolse allʼimprovviso, come tra le braccia di una madre amorevole che gli restituiva pace e sollievo. Lentamente accostò, scendendo dallʼauto. Si fermò al centro della strada deserta, con il viso rivolto al sole, ad occhi chiusi, mentre un alito di vento gli sollevò per un attimo i bei capelli folti e biondi, appena venati di un lieve biancore. Era ancora un bel giovanotto di 53 anni. Alto, snello, elegante, avrebbe potuto scegliere qualsiasi donna gli fosse piaciuta, dato che non ce nʼera una alla quale non piacesse lui. Mr. Henry Nichols, il potente manager, ora sguazzava felice come un bimbo nella neve soffice che circondava la strada. Lasciandosi alle spalle i mille problemi del suo mondo, dimenticava il contatto con mani strette frettolosamente, i finti sorrisi, le buone maniere, quella strana educazione da galateo industriale che scandiva, con i suoi riti quotidiani, lo scorrere delle ore, dei giorni, degli anni.
E la vita gli sembrò più lieve, come se le lancette dellʼorologio invisibile avessero rallentato il loro moto incessante. Poteva essere il mattino di un giorno senza nome, di una settimana senza mese. Poteva essere il tutto, nel sempre infinito.

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